Bienvenidos a Bolivia. Autor: German Rodríguez

Bienvenidos a Bolivia dice la policía con sus escopetas fálicas y sus sonrisas esteparias, mientras los chiquitos corretean por el lago con sus barcos de botella y el sol que les golpea los gorritos. El cuchillo envainado farguyá en el cinturón y las cholas reman, hacen la colada y contradicen historia, cargan en la espalda la explotación proletaria con sus paquetes grandes y pesados como los años y las arrugas. Trabajando desahuciados y desalmados, escépticos ante la efusión inequívoca del tercer o cuarto mundo. Ese trabajo que como la venganza no acepta reverencias y soslaya lo pusilánime de la vida. Los más ridículos ríen y fotografían creyendo indeleblemente en sus ingenios urbanos, sin trazas bohemias, que les atisban que no tienen los ojos para lo que no importa sino para lo que no necesitan, retratando impoluto el dialectico anárquico del patriarcado.
Porque todos necesitamos ser Bolivia un ratito y usar alpaca entre los dedos.
Gaucho viejo en épocas de vacas flacas, no carga más que la cartera y el cuchillo que lo palpa incansable como le enseñó el patriarca, y también le enseñó a ser alguien a que le paguen por explotarle. El dios traicionado por el comarca disfrazado de profeta carga más de dos mil años de promesas vacías rellenas de vertientes Europeas. Allá donde el pueblo delata esclavitud y juega como peón en el tablero de los injustos. Y los dedos ya acariciaban el mango y con los ojos succionaba la espalda, la del cobarde, la del impune, la del explotador. Los gauchos viejos no dudan desenfundan y clavan y vuelven a clavar con ese celebre clamor de venganza que a veces da la razón. Suspira algo escupiendo y vuelve a repetir impoluto – Toma hijo puta – mientras envaina junto a la noche y a los colectivos de La paz que no frenan su andar por que la gente muere en Bolivia y en cualquier lugar.

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