Ulises. Autor: Pablo Sánchez Sánchez

Andaba solo, enfermo, descamisado y peregrino. Huía por tierra de lobos que muerden almas, por tierra umbría y hostil; macabra. De obstinación numantina, avanzaba haciendo de sus vísceras bagaje, de sus jadeos salvas. Pero cada paso estaba libre de condescendencia, cada paso era un sacrificio complaciente, un gesto amable: como besar con heridas en los labios, como quitarse un guante para andar de la mano en invierno, como compartir un descanso incómodo en una cama estrecha.

Lo suyo era una estampida hacia el mar, un anhelo de atolón y de muelle; de puerto. Y aunque la prisa le espoleaba no le acechaba nadie más que su propia paranoia, su deseo absurdo de escapar de esa tierra y de ese tiempo; de esa edad.

La psicosis empezó al intuir el rechazo de Ítaca, la velada invitación a la partida de sus gentes, la certeza de que el pacto de indiferencia se desmoronaba. Creía ver miradas curiosas desde las ventanillas de los autobuses, manos acechantes tras cada escaparate, susurros solapados en los aparcamientos de los supermercados. Se sentía extranjero en su propia metrópolis, huésped de paso en su apartamento, huérfano entre sus familiares.

Comenzó a dormir con el pasaporte bajo la almohada. Comenzó a soñar con fronteras y con casas de cambio; con cargueros. Comenzó a recordar lenguas francas.

Cuando no pudo soportar más esa congoja, emprendió su marcha desquiciada  e histérica; alocada. Por eso aún  anda solo, enfermo, descamisado y peregrino en tierra de lobos que muerden almas. Por eso, y porque el planeta es redondo, tarde o temprano, vaya donde vaya, la paranoia vuelve a empezar y entonces nunca sabe si se está marchando de un lugar o está volviendo a otro.

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